Не пишите мне писем и не пойте мне песен,
Постарайтесь не трогать мое сердце руками –
Этот мир и без вас - мужиков - интересен,
Поиграю пока в чехарду с облаками.
Я не знаю судьбы, чтоб была не избита,
Я не вижу ростка, что восстал из земли бы.
Изъязвленной душой, как могила - изрытой,
Я ворочаю словом, сочиняя <верлибры>.
Я - почти совершенство - не ценю превосходства,
Не одно уже сердце мной по жизни разбито:
Интеллект мой - обуза, мыслеформы - уродство,
И удел мой - старик и гнилое корыто.
Я строга и печальна, и мне нет оправданья -
Как расчетливо, холодно, жестко, жестоко
Набираю очки и срываю признанья -
Воплощенье любви, средоточье порока.
Я плачу - но не плачу, не молю и не верю,
Я сжигаю мосты без сомненья, спокойно,
Только в сердце впустить не могу - ключ утерян,
Впрочем, там - пустота, смысла нет, я - покойник.
Сублимируясь в стих, благосклонно взираю
На щенячий восторг, сопли по ветру, трепет,
Не играю в любовь, я вообще - не играю -
Ослепленный хоть раз - вряд ли дважды ослепнет.
Так влачу и влачусь, ускоряясь в паденьи,
Ингибитором выступить может лишь время.
В общем - полный абзац, я - певец Вырожденья,
Не пишите мне песен - и не лезьте мне в стремя.
21.11.99