Я входил в темный зал, где толпились гуляки и гейши.
И сегодня податливый мир не нарушил бэкграунд.
Черномазый курил и болтал о сортах лучшей травки-
где разжиться ей можно, какие в Европе тарифы.
Пирсингованный хмырь в уголке миловался с девицей,
кое-кто тарахтел о безнравственном культовом фильме.
Не хватало лишь музычки. Только смешной, не занудной.
Для чего они держат разбитый рояль в полумраке?
-Да играть на нем не кому- стал объяснять шустрый бармен,
Был чувак, да три года назад укатил в Нидерланды.
-Вы откуда ?- Москва. -Разве там говорят по-фламандски?
Или любят бельгийцев? А может, вы долго в Остенде?
-Пару месяцев. Будет тут музыка? -Музыка будет.
Даже очень, - и он улыбнулся, - а страшно в России?
-Очень страшно- сказал я обиженно, -кто выступает?
Из Америки парень. Какой то- распущенный репер.
Раскрутил первый диск, а уже обнаглел беспредельно.
Что за город и штат? -Из Детройта. Вы там не бывали?
-Не бывал. -Что налить? - Что-нибудь. Ну хоть местного пива.
Я не знаю всех этих ...названий. Словарик посеял.
И еще принеси...- но последнее он не расслышал.
Клуб донельзя наполнился шумом и визгом винила .
Все дымилось, звенело и сцену почти заслонили.
Прилетел потаскун Маршалл Метерс с немытою шеей.
-Эминемеке- грустно вздохнули чудные бельгийки-
разобидев традиции Фландрии этаким вкусом.
-Это надо же- суффикс голландский к нему прилепили,
ухмыляясь в сторонке, шептались туристы в бейсболках.
Повторяют- хорошенький, славный...и смелые тексты.
....между тем я сковыривал с пиццы кусочек оливки.
Вот и музыка. Скромно протиснувшись к двери,
еле вырвался в свеженький Остенд, размоченный ливнем.
Посмотрев на часы, пожалел, что музеи закрыты.
Аккуратненько сплюнул восторг в живописную лужу.