***
Я не писал стихов уже лет десять:
Ни нужной рифмы, ни душевного порыва.
Сейчас же чувства разум перевесив,
Зовут к перу, бумаге и чернилам.
Мой разум воспаленный нервы рвет,
И нерв натянут как струна тугая.
Купил гитару, коль душа поёт,
Но толком так на ней и не играю.
Пишу ночами я вымучивая строки,
Зову на помощь силы неземные
Чтоб обратить душевные потоки
В тирады, рифмы, точки, запятые
И обнаженные до крови чувства
От мозга требуют рождения искусства.
***
Не претендую я на роль поэта –
Мой главный слушатель сидит внутри меня.
Он же соавтор этого сонета,
А также критик, цензор и судья.
Он мой соперник ярый и соратник,
Помощник, друг, учитель, лютый враг,
Моей души общительный привратник
И пошлый жлоб – заносчивый дурак.
Он то твердит мне не переставая:
«Остынь, оставь, забудь…» и все такое,
Потом на ухо песни напевая,
Лишает долгожданного покоя.
Наверно мне покоя не увидеть –
Творить, писать, любить и ненавидеть.
2001