О, больная, хромая нежность!
О, заезженная кобыла!
Закружила тебя неизбежность,
Тянет время тебя на мыло.
А куда податься слепому?
И куда приткнуться убогому?
Где просить, у церквей, у обкома?
До колен ноги стёрты дорогами…
Я поля и дороги не жалую,
Вороньё, ржавый рык тракторов…
Только небо своими пожарами
Опаляет мой призрачный кров.
Но пройду я и боли, и тернии,
Оскользаясь в дорожной грязи,
Потому что я знаю наверное,
Хоть ещё и не видел вблизи
Ту деревню и домик тот маленький,
Где на радость, на страх, на беду
Ждёшь меня в жарко топленой спаленке.
Я – иду, я пройду, я приду!
Много было, – не то ещё станется!
У Судьбы в закромах – маята.
Но тот маленький домик останется
С бледной надписью мелом: «Мечта»…