Мы испортим душу похотью,
Мы стихи испортим чтением -
Мы используем их, походя,
По прямому назначению.
Мы июнем припечатаем
Все надежды на весеннее,
Мы подменим счастье - чатами,
Спальню – кухней, сном – спасение.
Мы рванемся в изначальное,
Где распяты шины спицами,
И укроемся в молчание,
Излучаемое лицами.
Позабудем. Будем начисто
Линовать любимых списками,
А потом – опять дурачиться
И плеваться василисками,
И влюбляться, и калечиться,
И сбиваться на обочины,
И глотать осколки месяцев,
Нашей близостью заточенных.
Оттого что были певчие,
Оттого что клирос – опера,
Рай, терять в котором нечего
Без кривой ухмылки Джокера.