Вот так всегда на Острове весной:
Циклон придет на улицы метелью
И белоснежно–чистой колыбелью
Пусть ненадолго станет город мой.
Укроет снег щербатые дома,
Да, он такой: потрепанный, недужный,
То душно-пыльный, то метельный Южный -
Родной мой город. И – моя тюрьма.
В объятьях серых молчаливых стен
За годом год меня он тихо душит,
И коль никто молчанья не нарушит,
То вскоре уничтожит насовсем.
Но я пока что в нем еще живу –
У телефона, в ожиданье писем,
От жизненных превратностей зависим,
Но – в городе, который наяву.