Отец. Он не был героем,
Он был простым мужиком.
Дороги железные строил,
Работал военруком.
Он был на войне. Под Вязьмой,
Бритоголовый пацан,
Он понял, как самое важное,
Что Родина -- это ты сам.
Себя защитишь -- и Родину
Сумеешь тогда спасти.
И истины этой, вроде бы,
Разумнее не найти.
Он выжил в той страшной сече,
А брат, пулеметчик, -- нет.
И памятью стало вечной
Письмо тех военных лет.
В нем брат попрощался с братом,
Как чувствовал, что не жить.
И строчки гудят набатом:
"Братишка, все может быть,
Но, если живой вернешься,
О матери не забывай.
Я верю, что ты спасешься.
Да помни меня. Прощай."
А мать, не увидев обоих,
Угасла в сорок втором.
Суровое время, лихое
Неслось по стране кувырком.
С тех пор, с той войны проклятой
Промчалось полсотни лет.
Не знал он, отец, в сорок пятом,
Чем кончится время побед.
Отец, он не был героем,
Но мною он был любим.
Советским воспитанный строем,
Он умер след в след за ним.