Знаешь, я тоже бывала в этом Париже,
Даже спала, не поверишь, в самом «Мулен-руже»,
Не в кабаре - за углом, в том же доме. Пыталась выжить
Без языка и без денег. А прямо тут же,
В той же беззвездной, но чистой арабской ночлежке
Делали дело мои соседки-подружки –
Обе мулатки и страшные сладкоежки.
Только не думай, что я себя продавала так просто -
Продавала оставшийся голос – пыталась петь на Монмартре –
Не на бульварах (тихи и скромны, как погосты),
А на холме – вот, где точно Париж и все его атри-
буты, какие только захочешь из книг повыдрать,
Ну, а на деле – ловушка для пенсионеров –
По нравам – Арбат – вот тебе и столица мира,
А там, за холмом, оказалась вотчина негров,
Весьма неприятных. Хотя одного я любила,
И это мне встало в неделю расстроенных нервов,
Хотя постфактум и кажется чем-то занятным.
Теперь. Но тогда. Туристы, пропахшие потом,
Дешевая жрачка, на лужах и скатертях – пятна,
Какой там Париж – дожить бы до самолета.
Как только, так сразу. Скорее, в Москву, обратно.
Вернулась. Забыла. Вместила в красивые фото -
Какими мы были с ним в девяносто пятом.
Париж – это что-то.