Из крика пронзенного неба
я слышу приказы творить,
взгляд тупо исследует землю,
чтоб хлебом стиха насадить.
Озаренья мерцают бабочкой
пуктиром полета сшивающей
точки - мыслей источники
с жаждой жизни, меня иссушающей.
Короткие выпады в прошлое
моделируют образ грядущего,
но руки, как грубый плуг,
по бездетной земле идущего.