Певец любви и автор пылких строк,
Ему, увы, не ведома любовь,
Он не войдёт в построенный чертог,
Сей яд ему не подмешают в кровь.
Душе его не ведомы порывы,
Как в голове нет мыслей легкокрылых.
С его пера на лист стекает мёд.
Он получает восхищенье мира.
Но только он стихи не создаёт;
Его душе их тихо шепчет Лира.
А мир его воистину безличен,
Бесцветен, бледен, пуст и прозаичен.
В его душе не расцветёт цветок,
Любовным пламенем не будет он объят.
Не он создатель гармоничных строк.
Не покорит он — и его не покорят.
О «гений», обойдённый провиденьем,
Твоя судьба достойна сожаленья.
* * *
Печальна участь вашего кумира...
О получатель званий и наград,
Тебе стихи нашёптывает Лира...
Твои стихи - чистейший плагиат!
5 / III /2001 г.