Умчалась бы я, улетела, как стриж,
В придуманный вами веселый Париж,
Достала бы деньги и визу...
Но тянет инерция книзу.
И вот те привычное кресло милей,
Чем звонкий разбег Елисейских полей,
Чем горное русло Монмартра,
Чем ключ к слову Жан-Поля Сартра.
Ну что я могу? Разве русское "р"
Во рту покатать на французский манер.
Но выйдет заведомо плохо
(Не пушкинская ведь эпоха).
И я выбираю лощеный альбом
Парижских сокровищ, где в сне голубом
Дега поощряет танцорок,
Луну растворив меж оборок.
Сплетаясь руками, они кружат мир
И воздух прозрачно звенит: - Мон плезир -
Творящей души отраженьем.
Мы связаны вечным движеньем.
Во сне мсье Эдгара или наяву
Я тоже навстречу чему-то плыву,
Как в центре теченья на кладях,
Когда взгляд задержишь на глади.
Меж темною Сеной и светлой Окой -
Гляжу - до Парижа подать лишь рукой!
Мне имя его, женолюба,
Щекочет и сердце, и губы.