Колыхаясь набухает восковая лиц лепнина.
Из тумана выплывает Босха сраная картина.
Странно видеть лягушонка на руках седой старухи.
Ветер перья в небе носит и с огнём играют духи.
Шепчут животы, гиены, слизни, черепа, могилы.
Мир наш необыкновенный помнит запахи Аттилы.
Знает гнилостные ямы, вокруг них бездумно ходит.
И парады бельмоглазых на злой площади проводит.
Все поганки мы собрали и плетёмся вереницей.
Покорять иные дали. Множить восковые лица.