Слышишь, как стынут слова,
Не прикоснувшись друг к другу,
Видишь, не мнется трава -
Ни следов... ни печали... ни звука.
Знаешь, что ни к чему лгать:
Меня, "чуткие", выдадут мысли...
Тихо. И хочется спать.
Но сон так болит, будто ты с ним.