Как холодно. Мой сон мне не помог.
Я слышу стуки. Вижу низкий потолок.
Я растворяюсь в мути повторенья,
Что каждый новый день, как сноведенье,
Чеканит боль давно распятых грез.
Я повторяю свой неистовый вопрос:
Как быть, если не быть нельзя?!
Мой сон - моя свирепая стезя,
Он множит грусть мою и превращает в стуки
Моей любви неслышимые звуки.
И я кричу, но голос невысок.
Мой тембр давит низкий потолок.
И на бумаге, монкрой от воды,
Стучащей рифмы появляются следы.