Разрезав вены рифмой острой,
И кровь горячую пустив.
Украсив тело лентой пестрой
Стихом поэзию убив.
Что толку в праздной словофалши?
И в жизни смысла не узрив.
Поэт уносится все дальше,
Себя поэзией разбив.
И где же прок от фраз метанья?
Когда же на колени встав,
Как нищий просит подаянья,
Так он поет о своих снах.
Кого тревожат сны поэта?
Качнув всей жизни саркофаг,
Я с силой древнего аскета
Молю подать один лишь знак…
Но нет! Не будет! Нет его!
И сразу с жизнью вдаль умчится
Кроваво красное вино
Из ран поэзии сочится.
И что теперь? Бежать?… Ну нет!
Тем более что поздно было.
И у меня готов ответ,
Поэзии, что жизнь сгубила.
Я остаюсь во славу дней,
Персты ей в раны возлагая.
Увы, достойный тех камней,
Что эта песнь в нее бросала.