Голыми деревьями царапав
по небу, слова рожденные в груди,
я стонал, кричал и плакал -
от бессилья что-то унести -
не запомню слов омытох речкой,
иль запутанных в осенней пелене,
я искал упорно их в уме, при свечке,
но они остались все в нелепом сне.
Лист пустой, как снежная равнина,
лишь две полоски нервного труда...
Боль в груди угасла, отпустила -
в этот сон мне не вернутся никогда.
Два перегиба строчек на бумаге,
плачуи синими слезами запятых,
их конец теряется во мраке
непонятных дней, как боль пустых.