Как жаль, что Пушкин не был в Барнауле.
Он город наш всем сердцем б полюбил.
Он описал б его в июле,
Когда, извечный зной храня,
Свой пух пускают тополя.
Когда берёзы плачут соком,
Когда ромашки, васильки...
Когда лиса, сверкая оком,
Стремится в тёмный бор,
Что прямо за окном моим.
О, осень наша! Глубина какая!
И небо, что вода - едина суть.
Её он описал б, я знаю,
Бардовыми, злачёными тонами,
Голубизны прибавив им чуть - чуть.
Октябрь. Любимый месяц.
Твой тёзка в небе серебрит
Лучом прозрачным поле.
Я представляю: Он стоит,
И в голове роятся думы,
И замысел великий зреет.
И молчит природа. Слышно только
Как вдалеке костёр трещит.
И город мой, простой, наивный,
В реке темнеет. Маленьких светил
Покров прозрачен... О, Барнаул - сибирские Афины!
Как жаль, что Пушкин вас не посетил.