Слова утилитарны только,
Одновременно всё не так,
И строит замок на песках
Сознанья тонкая прослойка.
Но сколько замков рассыпалось в прах,
Когда художник во средоточении,
Задумывался о своём предназначении
С палитрой, с кисточкой в руках.
Когда незнанием томим, он мрачно в холст упрется взглядом,
И мысль его стоит за ним, и есть другая, тоже рядом,
Всё хочет разумом объять, но опираясь лишь на чувства,
Как много должен он понять. А на холсте всё пусто, пусто.
Как всё обманчиво кругом, как безнадежно и тоскливо,
И в мир добавить может он обыкновенную картину.
И что же тут назвать судьбой, когда работа завершиться,
Неясный холст, иль выбор свой? А ведь художником должно родиться.
****
Поныне беспорядок в мастерской.