Первый осенний снег вьется, сплетаясь с судьбой,
Тает коснувшись век, - мягкий, домашний, ручной.
Этих снежинок давно я не ловлю на язык,
Мне вечерами темно, и к темноте я привык.
Не подставляю я рук под городской снегопад,
Жизни сияющий круг движется с временем в лад.
Я ослабел от потерь и от признаний в ночи,
Я разлюбил слово «верь», сердце весной не стучит.
Странной судьбой награжден я кем-то метко и зло,
Случаем я побежден, - слишком мне часто везло.
И в тишине над Москвой – там, где кончается снег, -
Кружится мальчик слепой, теплый покинув ночлег.
Как и ему в эту ночь, так и мне в жизни моей
Некому будет помочь и подсказать - как верней.
Может, придется всю жизнь мне носить в воспоминаниях эти глаза,
Может, придется всю жизнь мне просить о продолжении, как о слезах…
Ну а пока мелкий снег, как в кино
Падает тихо к чугунным ногам
Странных поэтов, умерших давно,
Это проклятье оставивших нам.
92-94