Прости меня, студент-филолог энных,
До времени неведомых веков,
Что изо всех поэтов современных
Тебе – увы! – не выпал Михалков,
А выпал я. Прости, я не нарочно!
Я сам бы в жизни этого не смог,
Видать, какой-то буквоед дотошный
Черкнул в учебник пару-тройку строк,
Мол, был такой. Хорош, ученый веник!
Но он специалист, ему видней,
А я всего лишь единовременник
Всех тех, чей свет дошел до ваших дней,
Тех, кто в стихов потертую котомку
Сложил тепло и чистоту души...
Но хватит. Святый долг – помочь потомку.
Ну что ты смотришь?.. Не смотри – пиши!..
Пиши: родился там-то и тогда-то –
Уж это, не боись, наверняка.
Скончался... у соседки спросишь дату,
И знаешь... мне не говори пока.
Жил весело – такое было время.
Любил кутить, был выпить не дурак,
Людей любил – дружил почти со всеми.
И остальным, по сути, был не враг.
Стихи... Простор для критики немалый –
Помелешь языком про узость тем,
Про то, что подражал кому попало,
И неудачно. Или не совсем...
Банальность рифм, отсутствие основы,
Стандартность мысли, прочая мура...
А остальное – как про Болкунова.
Запомнил? Ну,
НИ ПУХА, НИ ПЕРА!