Уходит старая Москва,
Уж нет, знакомого когда-то,
Бурляще-пьющего Арбата.
Там – лишь неона синева.
Уходят старые миры,
В которых было так уютно,
А с ними вместе, вдруг, попутно
Исчезли площади, дворы.
Горбушка больше не живет,
Там нет былого аромата,
Оборотилась вмиг Арбатом
И радость нам не продает.
Блошиный рынок испарился,
Унес неспешных стариков.
В бездушный рыночный остов
Он безвозвратно превратился.
На "Птичке" больше не бывать,
Не восхищаться, не дивиться,
В какую даль он удалится?
Какую связь еще нам рвать?
Уходит старая Москва,
Уходит то, во что влюбился,
Уходит все, чем я напился.
Москва, любимая, жива?
Что будет дальше? Я не знаю…
По этим стареньким дворам,
Прощаясь словно, по утрам
Хожу, грущу, запоминаю…
17.08.01