Весну ломаю, как краюху хлеба,
И ем, намазав воздухом свободным,
И запиваю ясным тёрпким небом,
Хотя поэт обязан быть Голодным…
Хотя поэт не может быть паяцем…
А должен слыть везде Несчастным, Лишним...
Но, Боже мой, зачем же так влюбляться?!
Я ем цветы с поющих белых вишен!..
Весну “терзали” тысячи поэтов,
А март был “нежным”, “ясным”, “светлым”, “тихим”…
Но, Боже мой, да мне плевать на это!
Я исколола пальцы в облепихе!
Мой Март всегда помешанный и грубый,
Орёт, как кот и больно бьётся током,
Шелковицей опять накрашу губы,
И зацелую Пьяно и Жестоко!!!
И поиграю с новой жертвой в прятки…
И притворюсь хорошенькой девчонкой…
Я знаю, у меня не всё в порядке,
Но ваш “порядок” мне уже в ПЕЧЁНКАХ!!!