Дождём полощет ссохшуюся душу
И треплет ветром оголённый нерв.
Осенний ливень опрокинул сушу
И смыть меня уже пытается теперь.
Был нарисован я широкими мазками
На безупречно вытканном холсте.
Сменил я триптих «Море с маяками»
В доме-музее между выбеленных стен.
Парил я долго, не любил запасник,
Любил любителей, их тысячи очей,
Сменилась власть, и пиджачишко красный
Меня убрал. Я как бы стал ничей.
Со временем привык. Уже неплохо.
Мой новый дом – щелястенький сарай.
Дождь, правда, льёт, гроза… оглох я.
А так - вполне доволен. Прямо рай.