Чернильная клякса ночная
спустилась на озеро с гор.
С собою самим начинаю
беззвучный ночной разговор.
Конечно, плохое все – худо,
смешное всегда смешно,
предавший – обычно Иуда,
и мудр столетний, но,
со дна поднимаясь, вопросы
чуть-чуть головами покачивают.
Видали ли вы, как розы
над несбывшейся ночью плачут?
От утра рождаются капли.
От солнца рождается ветер.
От скуки рождаются сказки.
От вздохов рождаются дети.
Я верую в деву Марию,
в беспутную святость ночей.
Мой опыт – тому мерило,
и мальчик, который ничей.
Что ваше супружество? Скука
да ложь на десятки лет.
Безгрешнее, чем потаскуха,
на свете женщины нет.
Безгрешную женщину я ищу
средь чопорных недотрог,
забыв, что квазаров всех ярче
неба ночной чертог.
А небо всех солнц своих огни
в прохладном озере мочит.
И, кажется, все свои дни
я грезил об этой ночи.