Нас вьюга студила,
песок лицо сек.
Мы жили. И было
в руках наших все.
Но сквозь грех и смех,
свистопляску
к нам крадется смерть
с теплом и лаской.
В люксах люстр
и затишье ковров
в губительный сгусток
слипается кровь.
Где речи бессильны,
нагляден лишь факт –
за жизнью красивой
приходит инфаркт.
Наша жизнь – смерч.
Наш покой – смерть.