Потом придут квартиру продавать...
Посмотрят на убогие обои,
На занавески тем,что двадцать пять
И цену назовут уже иною.
Так нет же, ей цена так велика,
Здесь жизнь текла, разбившись о надежды,
Игрушки были, книжки, зеркала,
И помыслы так трепетны и нежны.
Продайте же её хоть задарма
Такому же беспутному поэту,
Чтоб мысль его запутала зима,
Чтоб жизнь его распутывало лето.
Чтоб тополь под окном всё так же цвёл,
Чтоб вороны всё так же хлопотали,
Чтоб песни его кто-нибудь завёл,
И жёны, пусть чужие, зарыдали.