В день выходной, часов в двенадцать
Порывом внутренним влекомый,
Я вышел как-то прогуляться,
Хоть мог бы оставаться дома.
И по причине непонятной,
Забыв в тот миг про все на свете,
Я сел в троллейбус. Двадцать пятый.
Хотя мог сесть и в сорок третий.
Чуть позже, смутно понимая,
Что сей вояж закончу скверно,
Сошел я. Почему - не знаю.
Ведь мог и не сходить, наверно.
А после я довольно долго
По переулкам незнакомым
Бродил без видимого толку,
Хоть, повторюсь, сидеть мог дома.
Покой дворов круша шагами,
Вслед неосознанным терзаньям
Я что-то бормотал стихами,
Хоть мог идти без бормотанья.
В бессвязных рифмах воплотилось
Желанье стать на миг поэтом.
Ты прочитал их. Сделал милость.
Хоть мог и не читать, вообще-то…