"похвала "краткость - сестра таланта" из рецензии в рецензию... оно ли это?..
...а вот про кольца (круги?) которые крестами (по диагонали ли, перпендикулярно ли?) - это уже серьезно"
<какое> - 2001/08/24 13:16
Я строки бросаю: точны и тихи,
Летят, шелестя опереньем.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи?
Послушай, не стой под мишенью.
Ночь свинцовая густая грезит запахом озона,
Грохот грома гулко гаснет, раскололся мрак телами.
Ослепительно блистая, кавалькада амазонок
Эластично-элегантна, но придумана не нами...
Усталого детства последнее лето
Так ярко и звонко мелькнуло - забыли
Все свойства и средства - ни звука, ни цвета,
И где амазонка на белой кобыле?
Как камень на шею - долги и грехи,
Шлифую изящнее форму.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи,
А я в них бросаюсь как в омут.
Похищение прощу ли, обещаний тощину ли?
Щедрость трещины ли или очищение обрящем?
Ощетиненным прищуром ухищренно ущипнули,
Изощренно поощрили - восхищеньем настоящим.
И хищностью щетки топорщатся щеки,
Все чаще щекочут - еще и еще бы...
И щупальца Щ укрощают защелки,
Защита трещит, и трепещут трущобы.
Как эквилибрист, громоздясь на верхи
Нелепой непрочной постройки...
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи,
А мне не сорваться бы только.
Перед строем совершил ли ритуал подъема флага,
Экзальтация для виду - утонченней экзекуций.
Белизну следы покрыли - будь то снег или бумага -
Две прямые по Евклиду только раз пересекутся.
Эмоции мелочь сквозь стих-резонатор
Горошинкой рифм прокачу многократно
К экстазу - как тело... Разрывом гранаты
Экзему под грим не убрать, не упрятать.
И если дела безнадежно плохи
(Бездарна судьба в декабре нам),
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи,
А мне они хуже гангрены...
Приговор бесповоротен ни амнистии, ни срока,
Я стою у эшафота в ожидании оваций.
Как решиться, топором-то, по написанным, по строкам,
Даже если кто-то в чем-то начинает сомневаться?
Как уши от жара свернулась бумага,
Клеймить, увлекаясь, источник волнений,
Причину пожара - фразера и мага...
А я и не каюсь, спокоен вполне я.
А впрочем, довольно молоть чепухи,
И так весь как рана сквозная.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи...
Родная, я правда не знаю!