С душою полной до краёв
Я прохожу места боёв.
Нет на груди моей наград
Я безымянный здесь солдат –
Ведь нет названья той войне,
Что жизнь мою забрав сполна,
Сегодня многим не видна.
Вот на Лубянке магазин,
То бастион номер один.
И наречён был сей кумир
Смешным названьем "Детский мир".
Здесь камни стёрты до дверей
Ногами многих матерей,
Здесь ужас в воздухе висит,
Что вдруг тебе не подфартит,
И, отстояв пять-семь часов,
Ты не получишь тех джинсов,
Часов, кроссов или трусов,
Что уж тебя не подведут
И деткам счастие дадут.
Я помню всё, мне не забыть,
По головам пытались бить
Менты с дубинкой на прицел,
Тех, кто не мог иль не хотел,
В той скорбной череде стоять,
И этот дух здесь не изъять.
Не сьест его любой дизайн,
Немецких магазинов стайл,
Что здесь прилеплены теперь,
Как к нужнику дубова дверь.
Неподалёку "Овощной",
Теперь какой-то проходной,
Теперь там вовсе то и сё,
В расчёт, что забредёт осёл.
А раньше было как крупней,
Ни овощней и не фруктней
Его в округе не сыскать,
Не обойдёт любая мать.
И я стояла три часа
И два после закрытья сверх,
Но не давали мне никак
Болгарских помидор-консерв.
А были дёшевы они,
А уж на вкус, так не сыскать,
И были матери одни,
Те что решили – бастовать!
Те, что решили – не уйдём,
Хоть завтра на работу днём.
Ведь мы стояли до семи,
И нас никто не известил,
Что дальше больше не стоять.
И не сумели нас изъять.
И вот уже после ноль-ноль,
То ль опились они там что ль,
Но дали нам по банок пять...
И мы познали благодать!
И на последний шли трамвай
И опасались за товар.
Вот рядом с домом "Обувной",
Он был вообще полусвятой,
На всю Москву был знаменит,
Теперь затёрт и позабыт.
А раньше очередь с утра
Вокруг него топтала тракт,
И перекличкам несть числа...
А коли внутрь вас занесла
В час дефицита
Снов Фемида,
То только храм вам может дать
Теперь такую благодать.
И как-то раз по сапогам
Двум дочкам обломилось там.
Они ,из Венгрии! в руках !
Как сон. На тонких каблуках,
Мягки, удобны и легки,
В таких всю жизнь свою беги,
Все будут в зависти враги !
Лет через пять не постарев,
Они ушли под Курск к сестре.
Не суждена мне красота,
Не тот размер и стать не та.
Ну что ж, вы спросите,друзья,
Была мещанкой что ли я?
Всю жизнь стоя в очередях
Я не витала в облаках?
Да нет, витала, как ешё,
Моим крезам не ведом счёт.
Но не уютно было мне
В той легендарной уж стране,
Где серость правила свой бал,
А ум хирел и погибал.
Я не партийный аналист,
Но правды молвить не боюсь,
И кто про тот социализм
При мне всплакнёт – я рассмеюсь!