*
Ты знаешь моменты, когда говоришь себе "стоп!" -
По факту, по ощущению тупика?
И сердце частит, остывая: сто двадцать... сто...
Такая занятная выворотка столбняка:
Уж шею cвернула - а ноги еще несут
По кругу - вслепую выделывать гопака...
И это твое растянутое "пока" -
Похожее больше на while, чем на see you soon, -
Гарантия прочных бессонниц в любом часу -
Который натикал? Четвертый? уже шестой? -
И долгого воя на зависть любому псу...
А что еще делать, когда произносишь "стоп"
Постфактум? Расписка в бессилии дурака.
Ни ближе, ни дальше - сомнительный статус кво.
При этом раскладе не выйдет без табака:
Двух стопов не выдюжить. Хватит и одного,
Чтоб долго-бессонно, до раннего сквозняка
Прокручивать сумерки на холостом ходу,
По нитке, по жилке, по стуку в висках, пока -
По капле в себе останавливая беду.
**
День выпал -
предлинной и острой вязальною спицей.
День длится,
начавшийся в странноприимной столице
столь странно -
полуночным приступом тахикардии,
боль - птица.
Стучит и царапает клювом грудину...
День выпал -
из города в город, начавшийся ночью...
Ты хочешь
спокойствия, сна, тишины в одиночку,
Землянин...
А я, оглушенная сердца паденьем,
цепляюсь
за пальцы твоей засыпающей тени...
Не спится.
И вновь под шагами скрипят половицы.
День - спица.
и выпал,
и длится,
и длится,
и длится...
***
Мучаю комнату эхом ночных шагов.
Дождь укрывает от города наш ковчег.
Лучше бы я наживала себе врагов,
Чем незнакомцев, привязанных бог весть чем
Бог весть к какому крючочку моей души...
Белым драконом ворочается на дне
Нежность - крылатый спутник любых неволь.
Способ твоей нелюбви продолжал бы мне
Нравиться, если б не боль, но, мон шер, не боль...
Жить, чтобы жить.
****
Жить, чтобы жить. Заваривать крепкий чай.
Спорить до остервенения по ночам.
Долго друг друга не видя, начать скучать
(Как у больших) -
Страшно... Паллиативами изгонять
Бесов, слова и судьбы разъединять
Проще. Ну что ж, останется от меня
Эдакий шик
Шуточки - будто крем на куске торта,
Имя в просвет на другой стороне листа...
Видимо, драгоценный мой, ни черта
Нам не сложить.
Кубики с буквами, сказочки без конца,
Вся безысходность мебиусова кольца,
Пара иллюзий, бессонница в пол-лица...
Жить, чтобы жить.
Знаешь, у нас-поэтов - чудной инстинкт,
Выдать - помимо воли - последний стих,
Комом застрявший в горле.
"Прощай, прости",
Ну и т. д.
Вычерчу новые линии на руке,
Утихомирю жилочку на виске...
Все остальное - незначимо. Вдалеке -
Значит, нигде.