А счастье, как пташка.
Пушистый комочек.
Без нас ему тяжко,
а в руки не хочет.
И сердце цыплячье
взлетает в испуге,
но это не значит,
что грубы те руки.
А просто в руках
ему воздуха мало.
Стриж быстр в облаках,
в клетке скучен и вял он.
Мне сердце: держи
ты его,- говорило.
Не верил я в эту
трусливую речь.
Чтоб счастье, как птица
под небом парило,
не нужно его
от полета беречь.