Жизнь под знаком «кис-кис»: слаще спирта и телестряпни.
Липнет банным листом. Пахнет кофе и булочкой сдобной.
Лето - вскользь, а за ним по библейски ненастные дни…
Нынче разве что смерть относительно правдоподобна.
На семейном ковре, как ни штопай, хватает прорех.
Допотопная Русь погружается в радиоволны.
«Скифы - это диагноз!» - сказали бы греки... За тех,
с кем уже не поспоришь, не чокаясь, выпьем по полной!
Время сердцу стареть и листве коченеть под дождем.
Время вспомнить о Боге и время забыть о покое.
Время пялиться в небо, и мокнуть, и думать о том,
что едва развиднелось, но, видимо, время такое.
В мире каждые сутки рождается новый сексот.
Вопли будущих жертв начинаются с воплей Панурга.
Завершается век. И глядит с равнодушных высот
на привычный бедлам немигающий глаз демиурга.