Нехотя сбросив оковы истомы,
спросим себя, как очнувшись от комы,
сами как будто себе не знакомы:
кто мы?
Наши ли волосы цвета соломы,
наши ли вложены фото в альбомы,
наших ли судеб болят переломы,
чьих поцелуев зудят гематомы
в памяти нашей, и чьи хромосомы
мы восприняли, и что за симптомы
всё вопрошать заставляют нас – кто мы?
Нет нам ответа, и мы, невесомы,
вновь покидаем земные хоромы,
тем же вопросом извечным влекомы -
кто мы?
Кто бы с небесных высот интеллекта
нам откровенье поведал про то?
Знаем – мы некто
и мы же – никто…
2001