В небо уходит тропа
В кущах зеленых предгорий.
Маленький гипсовый Пан
Смотрит из зарослей в море,
В рощи незрелых маслин,
В небо, в Балканские горы,
В бархат музейных витрин,
В темный квадрат коридора...
Где глазеют яростно в зал
ящеры,
Где скользят по кругу глаза
спящие,
Где, приникнув к стеклам лицом,
божья тварь,
Я прошусь на волю, но сон
не прервать.
Я мечу в барханы пески
веером,
Я стою у мертвой реки
Цербером,
На плечах моих - черный шелк,
тесно мне!
Лишь один отсюда ушел
с песнями...
Мимо скучающих пар
Венценосной ошибки творенья
Выцветший гипсовый Пан
Смотрит в застывшее время,
Молча глядит из угла
В маленький космос, в котором
Вся Ойкумена вошла
В темный квадрат коридора...
Проскользить по мертвому льду
призраком,
Панихиду тем, что придут,
вызвонить,
Где лучам вовек не прервать
сумерки,
Люди немощны, божества
умерли.
Где себе подобных плодят
роботы,
Где миры по кругу скользят,
прокляты,
Где живое в смерть, будто в сон
прячется,
Тыщи лет, как Армагеддон
начался...
В небо уходит тропа
В кущах зеленых предгорий,
Маленький гипсовый Пан
Смотрит из зарослей в море...