уже после снов. ощущение нереальности,
но на это и прицел метким оптическим зрачком.
вьются байтики, холода, свирели лести, дымные чайности.
уже после снов. простыл дом.
простыло горло, и вот мы
воскресаем вместе,
сидя перед окном с видом на шикарную ночь,
полную бархата и сирен.
мы глотаем оранжевый сок и водку.
лёгкий плен, виртуозное избавление без антибиотиков, нежность антител, и мы
не торопимся проститься. с хрипотцой.
мы не торопим утро.
мы вообще ведём себя так, как будто
сейчас
будет длиться вечно,
как будто мы будем всегда.
чушь, конечно, но байтики,
холода, свирели лести,
дымные чайности - наш залог возвращения.
мы не умеем прощаться.
мы можем рвать.
мы можем ниточки между тянуть до предела,
пока они, звонко взрываясь,
не исчерчут тело хлёстким красным.
дальше - врозь. дальше - сказка.
дальше - жизнь, в которую невозможно
верить.
но мы внутривенно впитаем нежность,
запомним, храня от пыли.
и, медленно, нервно,
станем чужими.