Как в дурацком кино.
Иногда. В середине недели.
Вдруг сливаясь в одно,
Шепчут вторник, четверг, понедельник:
«Мол, скорее беги!
Мол, скорее беги заграницу,
Потому что враги
Мол, посадят тебя в психбольницу!
Мол, запрут тебя мать,
На замки, мать, запрут на засовы!
Чтоб отныне не дать
Написать тебе больше не слова!
Чтоб отныне не дать
Танцевать тебе голой на пляже!
Задавить, затоптать
И, по слухам, наверное, даже…
Запретят тебе петь!
И играть на базаре на арфе!
И заставят терпеть
Ненавистное имечко Марфа!
В общем, надо бежать,
Коль трепещет в ладонях синица,
Потому что сажать
Будут скоро тебя в психбольницу!
Ну, а там, за бугром
Вознесут журавли тебя к славе,
Только сядь на паром
И плыви к пограничной заставе!»
На паром?! На паром!!
Вылетаю я пулей из дома!
А потом… А потом…
Вспоминаю, что нет здесь парома…
Ни реки, ни озер,
Ни травы, ни листвы, ни дубравы,
Ни расщелин, ни гор,
Даже нет пограничной заставы!
Ее нет оттого,
Что ведь нет никакой здесь границы,
Но тревожней всего,
Что на каждом углу – психбольницы….
Так брожу я в тоске,
Забывая о сне и о доме,
Вся в мечтах о реке,
Журавле, загранице, пароме…
Но проходит денек,
А за ним незаметно – неделька,
Я сажусь на пенек,
Снова слышу: четверг! понедельник!
Говорят: «мол, прости!
Белены мы объелись, наверно!
Не уплыть, не уйти!
Ты, конечно, все делаешь верно!
И пиши, раз уж так!…
И танцуй! Изгибай поясницу!
Только помни, что враг
Уж готовит тебе психбольницу….