Когда стих свой себе начинаю читать я,
В душу лезет мне критик прибором своим.
Уберите же свой дурындометр, батя,
Лучше хлопнем по рюмке и поговорим.
Я поставлю на стол дорогую бутылку,
И камин разожгу, пусть он стены коптит.
Может, плюнуть мне в Вашу гнилую ухмылку,
Только вряд ли до Вас мой плевок долетит.
Нет, не в каждом стихе моём пошлость бывает,
Хотя в жизни встречаю на каждом шагу,
И герой мой о смерти уже не мечтает,
Я же шею свою сунуть в петлю могу.
Что скривили лицо? От тоски? От испуга?
Нет! Стихи я не брошу писать никогда!
Уберите же свой дурындометр, сука,
И засуньте себе... неизвестно куда.