По транспорту
тасканых вкривь,
скольких нас город тряс в поту,
под землю скрыв,
у Истории
свихнулась ось:
никогда мы так низко не стоили,
тасканые толпою вкось.
кто видит ли с вышины,
чем шутит чёрт?
А снизу – шнобили и штаны,
толчея течёт:
те – из-под забора,
эти – из бара,
но все мы – свора,
и жизнь – свара!
Шатким, где уж нам
персональный почёт,
нам цена, как и тем вон девушкам -
ни почём!
Дамы-барышни… Зрели их мы,
как лиса виноград,
с барышни и барыш –
за рифмы
с искрой взгляд…
Поэты – тощие,
не пузатые, нет…
Вас не щупали, как кур в ощипе?!
Вы поэтому – не поэт.
Поэты – нищие,
не знатные, нет…
У Вас на счету – тысячи?!
Вы поэтому - не поэт.
Поэты – нелепые,
не солидные, нет…
Вы биты не были?!
Вы поэтому – не поэт.
Поэты – вещие,
не штатные, нет…
Не вышли не Ваши вещи, и
Вы поэтому – не поэт.
Поэт – это поза,
не позиция, нет…
От Вас – польза?!
Вы тем более – не поэт.
Поэты – за кадром,
не в раме, нет…
Место Вашим зияет задом?!
Вы поэтому - не поэт.
Поэты живы,
а бронза – нет…
Себя нашли Вы?!
Вы поэтому – не поэт.
Поэты пропали…
Или нет?
Вы - не в опале?!
Вы поэтому – не поэт.
Поэты – гулящие,
не сидни, нет.
В 37 Вы – не в ящике?!
Вы поэтому – не поэт…
/17.09.2001/