Я никогда не собиралась стать поэтом,
Я никогда не сочиняла звонких строк.
Но закружило вдруг, как будто сонным летом
Подул игривый своенравный ветерок.
Он подхватил меня, унёс, куда – не знаю!
Похоже, в странную волшебную страну.
И я не сплю теперь ночами, сочиняю
Стихи про вьюгу, про любовь и про луну.
Я понимаю, это глупо и по-детски –
Ведь я не Гёте, не Гомер и не Шекспир,
И не смогу я так же правильно и веско
Сказать про сумасшедший этот мир.
И пусть тоска меня не мучит и не гложет,
Я никому своих стихов не покажу.
Пущу их по ветру…
А может быть, я тоже
Когда-нибудь "Отелло" напишу?
1992