* * *
Когда поэт несчастен — он поет,
Душа его становится свирелью,
И оживает сразу все вокруг,
Страдальца стоны выслушать желая.
А он не здесь, его давно уж нет,
Пытается добраться он до рая...
Хоть чудится безумцу всюду ад,
Он не желает сделать остановку.
Свирели звуки все сильней летят,
То сладостно неистовы, то робки...
И музыка все набирает мощь,
Несется вдаль сверкающим потоком,
На много миль окрест уже слышна,
Жаль, в счастье слишком серая она.