Я не люблю, не верю и молчу,
Точнее, замолкаю. В этом смысле
Диагноз – сумасшествие. К врачу
Меня ведут по коридору мысли.
Препятствия – воздушные слои,
Их векторы насквозь пронзают спину,
Инъекцией – луч солнца, и в крови
Порядочная порция морфина.
Богемная среда – сухой паек,
И понедельник, выщербленный снизу, -
Огрызком – вместо яблока – в пирог –
Достаточный, хоть резкий штрих к эскизу.
Вселенская пузатая тоска,
Роняющая слюни на подушку,
И детская привычка – три куска
Спрессованного сахара на кружку.
И шепотом рассказывать – о чем,
Не знаю – Богу, в коего не верю,
И невозможность втиснуться в проем,
Поскольку он банально занят дверью.
А все так просто. Просто – усложнять –
Ложиться на бумагу и кривляться,
Как зеркало кривое искривлять
Не в силах – даже в пользу ситуаций.
Нелепость комбинации «я – ты»,
Порочная потребность в добром слове,
Измаранные виршами листы,
В них летопись о бабе-казанове.
Не нов размер, и рифмы не новы,
И мысли тривиальны, как искусство,
Как запах свежескошенной травы,
Как в пятый раз испытанное чувство.
А время не дает пинков под зад,
Вычеркивает запросто из списка –
И все. И нет движения назад,
Как не бывает сладкою редиска.
Спешу писать, хотя давно спешить
Уж некуда – приехали, старуха.
Паук судьбы предательскую нить
Уже наплел – ты проиграла, муха:
Палата № 6, кровать, окно,
Решетка, и прибита табуретка,
И пусть совсем тупая, на хрен, но
Довольно симпатичная соседка.