Неотправленные письма
я храню в сундуке,
прошлогодние листья-
под стеклом на столе,
брошки, серьги-в шкатулке,
а признанья в любви-
на стене в переулке,
где мы были одни.
Мои мягкие игрушки
с полки весело глядят,
и подушки ушком к ушку
на кровати сладко спят.
Одиноко. Всё забыто.
Пряный запах. Тусклый свет.
Для прохожих дверь закрыта.
Для тебя-как прежде, нет.