М.И. Цветаевой
День бледно-жёлт, как будто спрыснут хлором,
обрывочны и сумеречны сны…
Елабуга, мещанский дом, в котором
сквозит мертвецкий холод от стены.
Мелодия манка протяжна, клейка,
искусен в ухищреньях Птицелов.
Сладчайший запах крашеной скамейки
в Трехпрудном переулке, и балов,
беспечных, гимназических, московских,
веселый гул, и море наяву -
всё живо здесь, так явственно, так броско
всё заключилось в этот зовный звук
и уместилось в бледно-желтых сгустках,
а у дверей, срываясь на фальцет,
запальчивые фразы по-французски
бросает отрок – вызов на лице.
Сейчас он скажет страшное, упрямый,
его решимость смертная прочна,
и тень скользнет на звук легко и прямо,
туда, где веет холодом стена…