Никакаястая пустота поселяется в душах
Бездетных поэтов на изломе тающей флейты
Бездетных поэтов, которые могут кричать лишь
Лишь в подушки, лишь плюясь в монитор иль в бумагу
В реальности кто несчастен так?
Кто суетливо не прячется за маску благополучия?
Нет, каждый в момент торжества творчества
Над бездарной пустою толпой
Частью толпы становится
Становится ею, толпой
И вот смеясь, мне хочется
Вас провоцировать
Оживить, не пугая и не вызывая
Отторжений, возмущений возгласы
я не для того с вами
что бы узнать, что и вы
обыкновенностию как золотом
середины навечно больны