* * *
Да, я чукча: что вижу, о том и пою.
Юг опять замирает, пустеет, теряет цвета,
Напоминая все больше и больше душу мою,
Впрочем, душа моя, мне говорили, давно пуста.
Милый, ах, если б знать, что ты вправду мил,
Если бы руку твою сжимать, не выпускать всю жизнь.
Что ты молчишь? Ты скажи мне то, что вчера говорил.
Милый подумал немного и сказал: "Ложись".
Ветер настолько шершав, что протирает колготки до дыр,
Стрелки одни ползут, стрелки другие бегут.
Мир не постыл, мир пока что только остыл,
Мир приготовился спать, как лодка на берегу.
Ты протягиваешь мне руку дружбы - я протягиваю ноги,
Ты говоришь о душе - значит время идти в кровать,
Ты сворачиваешь отношения - я сворачиваю слоги
В трубочки слов, сквозь которые уже на все плевать.
Мы дождю продались с потрохами на пару дней,
Будем не только ходить, будем жить, по грязи скользя.
Господи, если б ты знал сколько любви во мне,
Сколько нежности к миру! Но об этом писать нельзя.