Это не слезы…это сок осенний,
А плечи…просто танец сентября,
Это не дрожь, я нахожу спасенье
В прохладе угасающего дня…
Я распластаюсь, словно лист кленовый,
На старой лавке, в парке золотом
И будет мною восстановлен снова
Разбитый мир, частично, а потом…
Потом я стану как обычно…птицей,
Но больше не поверю в доброту,
Манящих рук людей, их светлым лицам,
Что оперенье сбросив, вдоль дорог бредут…