Блаженны нищие, увы
Мне кажется порой,
Что в их глазах иной удел
И все они правы.
Не знаю чем, но правда
Их правдивей наших…,тех.
Сродни она камням
В степи и тем, кто в поле пел.
Не ел, ни спал, не пил,
А пел и день и ночь,
И ночь и день, ни сел
Ни встал, а шел и бел
Был его лик и рок.
… «Откуда это воронье
летит в наши сады.
Мы пашем господи прости,
А эти гадят и моё
Добро несут, пасут нас
Гневят и сквернят
Взрощенные плоды
За что Я раб, а эти блять
Крылатые поют
За что я раб, а эти мать,
Во благости умрут».
1998г.