В последнее время ко мне не являются сны,
В последнее время листва осыпается снегом,
Кровавые капли в глазах у печальной весны,
И голая старость с рукою, протянутой к небу...
Я часто не верю, что утром настанет рассвет,
Что завтра вообще существует, есть только унылая малость,
Семь раз на неделе отмерив свой пасмурный след
Разбитым стеклом высыпает на лед, как усталость.
Из этих осколков хотим мы собрать целый мир,
Как рощу очистив от щепок из них снова сделать дубраву,
Так скучен и глуп наш голодный, назойливый пир,
Где каждый себя тайно мнит безупречным и правым...