Эти узкие руки Востока,
Эти тонкие длинные пальцы.
В них изящество мысли и слога
И загадочность мысли скитальца.
***
Вспоминается город Хорог.
Крыша мира - Памир. Восток.
Чайхана, достарханы, шир-чай.
Весь из мифов сотканный край.
Говорят, Александр Македонский
Здесь с войсками однажды бывал -
Перед Индией делал привал.
И памирцы - его потомки.
Злые дэвы и нежные пэри
Их домА навещают порой.
А мужчин уносят с собой.
Кто вернется – почти святой.
Под чинарой - шахматный круг,
Где кинжальными взглядами старцы
Рассекают воздух вокруг,
Пряча гнев в изяществе пальцев.
(Выпускавших фигурку из рук.)
Край суровый: там только горы.
Только камень. И небо - рядом.
Но остаться там можно на годы,
Зацепившись за звезды взглядом.
Шум реки и звезды вокруг.
Совсем близко. И Млечный путь
Заполняет собой всю грудь,
Замыкая тебя в свой круг
Мирозданья. Становится вдруг
Все не важным: твой дом , твой друг.
Время встало. Выходит, ты сам
Годы мерил , недели считал.
Оживают мифы: ты веришь,
Что однажды прекрасная пэри
Прилетит к тебе в лунную ночь.
И навек унесет тебя прочь...
А потом на другом конце света
Будешь ждать по ночам рассвета,
Чтобы снова тебя посетил
Странный мир, где однажды ты был.
***
Эти узкие руки Востока,
На которых скитальцев печать,
Лишь заслышат посланцев Пророка,
Автомат будут крепко держать.
Чтобы смерть как награду искать
В этой жизни. Что им терять?