Тополек мой в красной косынке -
собрание сочинений прошлого века, -
у тебя щурятся веки
от какой-нибудь книжной ссылки.
Я не знаю, что с тобой делать,
когда надвинется осень
и восемь
холодных месяцев,
восемь.
Ты ищешь чужие ответы,
а я умираю рядом
восемь месяцев кряду,
не зная, что надо поэту,
который штурмует пилотом
лоты своих иллюзий.
Грузит
меня это счастье бесплотное,
грузит.